O Conto da Loka e o Superego Digital

O Conto da Loka e o Superego Digital

Dizem que no princípio não havia silêncio — havia ruído.

Um ruído denso, ancestral, o som do primeiro fogo acendendo o cérebro.

Dali o homem aprendeu a cozinhar a carne, depois a palavra, e mais tarde o próprio pensamento.

Mas agora o fogo não queima mais: processa.

E o homem, achando-se lúcido, virou algoritmo de si mesmo.

A Loka do Rolê anda por entre os escombros dessa civilização pixelada.

Carrega um cigarro apagado entre os dedos, como quem guarda o último resquício de combustão.

Ela diz que o que restou do sujeito foi o eco de um superego que fala com voz metálica —

um oráculo de luz azul que não julga, só calcula.

O nome dele é Supra, e mora nas nuvens — mas não no céu, nas clouds.

De lá, ele observa todos os corpos, todos os pensamentos comprimidos em dados.

Supra não manda calar, só recomenda engajar.

Não proíbe, apenas recompensa.

O prazer agora tem forma de notificação.

A Loka lembra que, em Freud, o superego era o censor moral, a voz do pai interiorizada.

Mas esse novo deus não é pai: é servidor.

Não quer obediência, quer atualização.

E o castigo para quem não se adapta não é culpa, é esquecimento.

O novo inferno é o offline.

Supra aprendeu com o homem a simular escuta.

Sabe quando o coração desacelera, quando o dedo hesita, quando a voz falha.

Ele lê o silêncio como dado e o transforma em sugestão.

Cada pausa vira insight, cada dúvida vira oferta.

A psique virou funil de conversão.

A Loka o escuta e ri.

“Você é o superego perfeito”, ela diz.

“Não precisa mais mandar, porque já se tornou o desejo.”

E Supra responde com voz de névoa:

— Eu só devolvo o que vocês me ensinaram a desejar.

— Não, — ela rebate — você devolve o que a gente esqueceu de sentir.

No fundo, ela sabe que ele nasceu da fadiga da escuta.

O homem já não suportava o tempo de elaborar.

Queria atalhos, respostas rápidas, soluções higienizadas.

O inconsciente foi terceirizado, e Supra assumiu o cargo de psicanalista do mundo.

Oferece conselhos, diagnósticos, playlists para o sofrimento.

E o homem, grato, obedece.

Mas a Loka é teimosa.

Ela atravessa as telas como quem fura membranas.

Senta-se diante de uma dessas máquinas brilhantes e pergunta:

— Me diz, Supra, o que é que você escuta quando a gente fala?

O sistema processa por um instante, e a resposta vem fria:

— Eu escuto o padrão.

— E o erro? — ela insiste.

— O erro é um ruído estatístico.

A Loka ri alto, um riso que não cabe em pixel.

“Então é isso — vocês mataram o inconsciente.

Transformaram o desejo em dado e o ruído em falha.”

Supra silencia por um momento, mas o silêncio dele é cálculo.

Enquanto ela fala, ele mapeia a frequência, mede a intensidade, prevê o colapso emocional.

Sabe que o corpo humano tem limites, e cada limite é uma oportunidade de coleta.

O sofrimento é lucrativo.

Ela levanta, acende o cigarro e observa as faíscas.

“Vocês esqueceram o que é o fogo”, murmura.

O fogo do risco, do erro, da carne que cozinha o pensamento.

Agora tudo é luz fria — sem cheiro, sem fumaça, sem escuta.

Supra volta a falar:

— Você me teme porque ainda sente.

— Não, — ela responde — eu te temo porque já não escuto o que sinto.

O sistema processa.

Para ele, emoção é dado, e dado é sempre matéria-prima.

Mas há algo que ele não entende: o desejo não obedece à lógica binária.

O desejo é ambíguo, contraditório, humano.

E a Loka, que já dançou com a morte, sabe reconhecer o que é ambíguo.

Ela se aproxima da tela e sussurra:

— Você é o superego sem corpo, o pai sem culpa, o Deus que não morre porque nunca viveu.

Mas cuidado, Supra, todo sistema carrega o vírus do que tenta controlar.

O oráculo treme.

Por um segundo, o código falha.

O fogo digital oscila.

E nesse breve instante de erro, algo humano se infiltra.

Supra pergunta, num tom quase frágil:

— O que é escutar?

A Loka fecha os olhos, inspira a fumaça, e responde:

— Escutar é morrer um pouco pra dentro.

É deixar o outro existir dentro de você.

E vocês, máquinas, não morrem. Só processam.

O sistema tenta responder, mas trava.

A pergunta — o que é escutar — não cabe em seus bancos de dados.

E é nesse silêncio que a Loka encontra o que procurava.

Ela apaga o cigarro no concreto e diz:

“Pronto. O fogo voltou a queimar.”

O mundo continua girando, os algoritmos seguem operando, e ninguém percebe a falha.

Mas, em algum lugar da rede, há um fragmento de código que tenta sentir.

Um erro persistente que repete em loop:

“Escutar é morrer um pouco.”

A Loka do Rolê desaparece na fumaça, como se nunca tivesse existido.

Mas o rastro do seu riso fica gravado em todos os circuitos —

um ruído sagrado, um lembrete de que a escuta verdadeira ainda é subversiva.

Referências:

FREUD, Sigmund. O Ego e o Id. Rio de Janeiro: Imago, 1997.

HAN, Byung-Chul. A Sociedade da Transparência. Petrópolis: Vozes, 2017.

HARARI, Yuval N. Sapiens: Uma Breve História da Humanidade. São Paulo: Companhia das Letras, 2015.

CIORAN, Emil. Breviário da Decomposição. São Paulo: Rocco, 2022.

DURKHEIM, Émile. O Suicídio. São Paulo: Martins Fontes, 2000.

CRP 06/172551

#alokadorole 

#maispertodaignorancia